El Oscuro de Éfeso.

Que un hombre se bañe en un río no quiere decir que un río se bañe en el hombre que está bañándose en el río al cual el hombre está dispuesto a bañarse porque así lo dispone el río que dispone e indispone quién puede o no bañarse en él.

Tampoco son un río y un hombre los que se bañan mutuamente, sino una multitud de hombres y de ríos que forman mares y muchedumbres.

Un hombre puede ser un mar y un río una muchedumbre. Un hombre puede ahogar un río y un río puede beberse a un hombre.

De prepo.

A la arada arena blanca

Ante antípodas anteriores

Bajo básicas vasijas bellas

Cabe a mí confesar que

Con cuerda concordancia

Contra trastos complacientes

De deidades disidentes

Desde el desdén displicente

Durante diuturnas diatribas

En enanas entelequias

Entre trenes y tretas terribles

Hacia ciegas luciérnagas

Hasta bastas rastas mansas

Para palear arpas pardas

Por pura purga espuria

Según gustos segmentados

Sin siquiera salir seguido

So zozobra sola y losa

Sobre obesas brisas brindas

Tras tornado triste trino.

Dilución.

Se puede crear un tigre dorado

con dormidos pájaros azulosos

con azarosas lagartijas rojudas

con rostizados helechos purpúreos

con puritanas mandrágoras celestinas

con sediciosos pegasos griscereos

con gruñidos golems esmeraldinos

con espurias burbujas verduzcas

con vericuetas circunferencias naranjosas

con narcisistas rayas atigradas?

Voces del Norte.

Carmen, carmina.

Los dioses antiguos me traen un susurro

marítimo. No los del Este (a esos

los conozco bien), sino los del

Norte que me son cercanos y ajenos.

Carmen, carmina.

Me traen el nombre

desconocido de una joven que lleva

en su piel el calor de los trópicos

y la historia de su pueblo.

Carmen, carmina.

Déjame escuchar el suave murmullo

de las cien mil lanzas de los diez mil guerreros

de los dioses emplumados con escamas

del dorado maíz, cosecha del Sol.

Carmen, carmina.

Tú tampoco asomaste tus oídos

a esa música ancestral, más fuerte que

los remos de tus esclavos y que

el rugir de tus Minotauros.

Carmen, carmina.

¡Se ha acabado tu tiranía! ¡Tus sirenas,

ninfas y arpías ya no asechan

mi pensamiento! Ya los reyes indígenas

esperan mi regreso. 

Otrora.

Solo soy el autor material de este poema,

el autor intelectual es otro

que vive en mí, que vive a través de mí.

Yo no soy nadie, yo es nada.

Rimbaud estuvo cerca, pero lo formuló mal:

Yo no es otro; otro soy yo.

Anhelo el puesto del otro, codicio su suerte,

envidio su hogar, deseo a su esposa,

añoro su vida, repito su prosa.

Nada de eso conseguiré, ¡JAMÁS!, aunque me esfuerce.

Lo único que me mantiene en vilo es cruzarme

con aquél que quiera ocupar mi lugar, este lugar vacío.

Hasta el momento solo

lo he encontrado aquí.

Me encandila su brillo.

Quisiera un mundo opaco,

donde las cosas no tuvieran brillo.

Un mundo con colores y contraste,

pero donde la luz que emana de las cosas no me dañase.

La luz, la energía, me lastima las corneas,

rasgan mis pupilas, corroen los bastones de mis ojos.

La crueldad de una estrella que falleció hace millones de años

se burla de mí aún cuando adopta la forma de un agujero negro.

Me pregunto si yo también lastimo a alguien con mi brillo

o si acaso no brillo y le soy indiferente a los ojos de los demás.