Literatura.

  Boquitas pintadas besan las cicatrices que

nadie, nada, nunca me dejaron en el cuerpo,

y alientan mi respiración artificial

mientras una rosa blindada vela por el sueño de los héroes.

  Todos bailan cuando el acompañamiento

recita cánticos sobre héroes y tumbas;

todos menos los reventados, que son atacados por las ratas y las fieras.

  Y un niño, que encuentra un juguete rabioso entre ruinas circulares

pierde, en el camino, un kilo de oro en la masmédula.

  La vida es tango, misteriosa Buenos Aires;

un constante vivir afuera,

variaciones en rojo de un viaje olvidado;

y si logramos decir sí, algún día, quizás,

las puertas del cielo se abrirán para nosotros.